poesia

Torna l’ autunno  con le sue mezze tinte  la sua mestizia  il lieto gioire  e il pianto. 

In questa mia età dove la luce si fa tenue nel riverbero di un tramonto trovo le mie debolezze osservo le cicatrici  di una folle passione.

Peter Pan… ho scordato come si fa a volare. 

Poeta è un ciottolo in mezzo alla corrente scrive rime semplici da cui nasce un fuoco ardente. 

Al quieto sacrificio dell’attesa uno spazio di dolcezza ci divide sei così lontano e muto in quel tuo cielo privato. 

Mani sapienti percuotono l’ accordo della titanica Appassionata di Beethoven. 

Nell’astuccio lucido  un fioretto ho trovato il sogno si fa strada di punir l’ingrata gente con sottile lama. 

Sei tu l’artista dalle liriche bizzarre. 

Oh saggio tutte le tue primavere contare più non posso.

Scrittori poeti siamo anche noi dei navigatori salpiamo con la nostra nave carica di fantasia per approdare in porti di carta bianca.